nadie es profeta en su tierra.

Los senderos se vuelven polvo, el camino es demasiado largo, y aunque los dones de la vida aun no se han marchitado me siento caer, escucho una y otra vez la canción que abajo suena, y me siento caer.
Dormir esa es la meta, un sueño que me aleje de aquí, sueño con la nada con el abandono de la mente y un lugar en el camino que no lleva a ninguna parte.

Los senderos son polvo y sangre un barro oscuro se enreda en is pies, es un camino que cada paso cuesta mas que el anterior, tiro de un carro que ya no es el mio, esta forjado con los sueños de otros sus esperanzas y lo que quisieron ser, pero no son los mios.

Y te juro que lo he intentado todo, tanto como puedo, y un poco más, siempre un poco más, y todavía no he visto al creador, y todavía no me he encontrado con ese ser maravilloso, que como a Lázaro le levante de ese sueño eterno.


Los senderos son polvo y cenizas un cenagal de tiempo que se traga los sueños y las ambiciones, sueños de ser mejores ambición de dar y comunicar de sentir y de amar, y el camino es un desierto de la mente donde nada puede arraigar.

Me duele España, es un lugar yermo y desolado donde solo la envidia germina, un lugar donde se ensalza a ladrones y se asesina a poetas, un lugar soleado donde antaño se deseaba vivir, un lugar donde mora la tristeza y el odio germina por doquier...me duele España.

No encuentro mas camino aquí, que un bosque de zarzas que se enmarañan con todo lo que es luz, ya no me importa que se me vete la entrada, que no admitan mis trabajo, que me consideren lejos subversivo, lo acepto nadie es profeta en su tierra.